Just Christmas

Estos días circulan muchos vídeos de Navidad, de todo tipo: cursis, graciosos, sensibleros, frivolones... Traigo este aquí porque tiene muchos elementos que nos describen la Encarnación que nos quiso desvelar Jesús: cotidiana, altruista, utópica (¿por qué no?) y finalmente casi milagrosa.
Relájate y contempla, es un poco largo pero merece la pena. ¡Que lo disfrutes!

Estrella de Adviento

En estos días de espera esperanzada, que sepamos buscar tu Luz, Señor. Y también asumir nuestro papel de ser estrellas para otros, y les podamos llevar a Ti.

Te ofrezco, Señor, mi estrella,
para que Tú me lleves hacia los demás.

Te ofrezco, Señor, mi pequeña llama,
para que pueda dar calor
a quien tenga el corazón frío.

Te ofrezco, Señor, mis tonos y matices,
que necesitan
complementarse con los de otros.

Te ofrezco, Señor, mi tenue luz,
para que tú la prendas fuerte
cada mañana.

Te ofrezco – por último- mis sombras,
para que tú las llenes de tu Luz.

Sólo quedarás Tú

(Día de difuntos)

Al final de las horas,

cuando ya no tengan sentido

la envidia, el ansia y la ira
recordaremos que fuimos humanos,
aunque sea ya demasiado tarde.

Cuando se hayan cumplido los minutos
misteriosamente asignados
anhelaremos todo lo que quedó
eternamente pendiente:
el perdón, la mirada y el beso.

Al otro lado de los tiempos
las ridículas individualidades
serán superadas por una Comunidad
que aquí no supimos entrelazar
por torpeza, suficiencia o miedo.

Olvidadas ya todas las edades
seremos por fin almas libres,
luminosas, valientemente fraternas.
Al final de nosotros mismos
sólo quedarás Tú, Señor.

Acudir a la oracion

Acudí a la oración

porque me hirió de muerte la vida

Me refugié en tus brazos, Señor,

cuando no tuve más aliento.

Pero tú me empujas de nuevo

incansablemente, a mi ruedo.

Mañana empezaré otra vez,

como ayer, como cada día.

Y volveré, sí, volveré,

pero con una mirada nueva,
con una sonrisa recién estrenada,
y con esa fuerza
que sé que no es mía.

El silencio, según Benjamín González Buelta

No es mi silencio
una casa abandonada,
ni una llaga que no tiene cura.
Es una tierra arada
por el acero solidario.
Se alarga mi espera como surcos,
certeza horizontal sobre la tierra
abierta de par en par
hacia la Altura. 

B.GONZÁLEZ BUELTA SJ, Salmos para "sentir y gustar internamente". Una ayuda para la experiencia de los Ejercicios Espirituales, Sal Terrae, Santander 2004, 152

Me han dicho de tu Reino

Jesús, me han dicho que has hablado
nuevamente de tu Reino nuevo,
que has vuelto a encender desde dentro

las esperanzas más olvidadas.

¡Hay tanta gente que no sabe

cómo les quieres y para qué les sueñas!

Pero hoy los pobres han vuelto a escuchar

sus nombres dignamente pronunciados,

y los pequeños han sido recolocados

en la palma amplia de tu mano.

Jesús, me han dicho que has soñado
para nosotros un horizonte diferente,
más elevado, fraterno y generoso,
donde redescubrirnos como hermanos.
Mira que estamos perdidos,
confusos por nuestras propias mentiras.

Pero tú has rescatado nuestras aspiraciones

del letargo egoísta del consumo,
de la deriva suicida de la falta de moral
y de la soledad seca del individualismo.

Jesús, me han dicho que has actuado
nuevamente como sólo tú lo haces:
llamando a la Vida a los últimos
para que vuelvan a sentirse los primeros,
acariciando con tu mirada a los niños
para que puedan –si les dejan- acercarse a ti.

Has vuelto a curar también mis heridas

que me empeño ciegamente en infringirme.
Has vendado con seda fresca
todos los corazones desahuciados.

¡Jesús, acógeme de nuevo en tu Reino!

que no me quede escondido
en la estrecha y vieja choza
de mis seguridades y cobardías.
Que te abra mi corazón y me atreva
a ir sólo donde Tú me lleves.
Quiero habitar en esa tierra irreductible
que no tiene más territorio que nuestras almas,
ni más tiempo que el latido de tu corazón,
ni más gobierno que el sueño de tu voluntad.

Completando "róbame las palabras"

Martha, una amiga que sigue este blog, me ha enviado por correo este texto, que completa la oración de "róbame las palabras". Es un aporte hermoso que quiero publicar, porque de esto trata este blog: de que las palabras que me sugiere el silencio puedan ser completadas, mejoradas y adaptadas a la realidad que cada uno de vosotros vivís. Son una "excusa" para que vosotros disfrutéis del Silencio, y sobre todo de Aquel que se manifiesta en el Silencio. ¡Pueden seguir escibiéndome, gracias!

Róbame, Señor, las palabras
aquellas que no dejan nada,
las que provocan muerte al escucharlas;
toda palabra que causa vacío para el alma.

Róbame, Señor, las palabras
quítalas de mi mente;
que mis labios no las digan
si no me elevan a tus plantas
hasta  que mi corazón palpite
y en cada latido te proclame,
amor mío, una alabanza.

Texto original aquí.

Instrumento

Bajo la luz de la resurrección de Jesús todas nuestras sombras se despejan. Y se mira la vida de otra manera, con otra perspectiva. También nuestra vida pasada cobra nuevos colores si la miramos como regalo que acepta y transforma Jesús. Mi vida, la tuya, puede ser un cauce ("instrumento", en palabas de san Ignacio) maravilloso por el que Dios se abre paso en nuestro mundo. Desde esta mirada agradecida se entiende el siguiente texto mío, que comparto para celebrar la Pascua con vosotros:

Hoy, Señor, no puedo
por menos que alabarte
porque Tú hace mucho,
mucho tiempo
alejaste mis pies de la tristeza.

Robaste todas mis razones
para el odio, la queja y la ira.
Arrancaste de mí la soberbia
para que pudiera beber la vida.

Y no tuve tiempo, ni ganas,
ni supe hacer otra cosa
que no fuera amar.

Y tuve que vestirme de risas,
desempolvar mis canciones
y alcanzar tus sueños.

Y tuve que llenar mis días de flores,
mis ojos de brillos cercanos
y tener un corazón siempre a punto.

Tuve que aceptar

un regalo por segundo,
acumulando agradecimientos.

Tuve que servirte,

y servirte nuevamente,
porque me hiciste tu instrumento.

Adoración al Carpintero

Aquí estoy ante ti, Señor,

pegado a ti, como un clavo a su madero.

Quiero contemplar tus manos

en esta noche oscura de Viernes Santo.

Esas manos que pasaron por el mundo

simplemente haciendo el bien

están ahora fijas a un tablero,

atadas, esclavizadas y oprimidas.
Parece que han conseguido robarte
la libertad que transmitías y alentabas.
Han quedado irremediablemente presas

a un trozo de madera,

a la misma madera

que en otro tiempo tú acariciaras.

La madera que moldeabas lentamente,

la madera que conformabas sabiamente,

como el barro del alfarero,

es ahora tu cárcel y tu tortura.

Nosotros somos la madera fresca,

tú, el Carpintero.
A lo largo de nuestra vida
nos hemos dejado construir por ti.
Pero a veces también somos
madera seca e ingrata
que se revela contra su Criador.
Tú, sin embargo,
has decidido unir tu destino a esta madera,
a todo tipo de maderas,
valientemente, obstinadamente.
Convierte, Señor, nuestra materia
en madera tierna que espere siempre
tus manos y tu proyecto.

Por una noche,
esta cruz que somos nosotros
consigue descentrarse de sí misma
para salir a tu encuentro,
para sostener al cuerpo inerte,
para enjugar la sangre fría,
para aceptar tu huella en nosotros,
para permanecer cuando tú te vayas,
para adorar tan sólo a su Carpintero.

Nuevos viernes santos

Una web para contemplar en silencio. Puede ser la imaginería actual de los otros "viernes santos":
http://www.fronterasinvisibles.org/

Autor de la foto: Edu León

Cristo del Calvario

En esta tarde, Cristo del Calvario,

vine a rogarte por mi carne enferma;

pero, al verte, mis ojos van y vienen

de tu cuerpo a mi cuerpo con vergüenza.

¿Cómo quejarme de mis pies cansados,

cuando veo los tuyos destrozados?

¿Cómo mostrarte mis manos vacías,

cuando las tuyas están llenas de heridas?

¿Cómo explicarte a ti mi soledad,

cuando en la cruz alzado y solo estás?

¿Cómo explicarte que no tengo amor,

cuando tienes rasgado el corazón?

Ahora ya no me acuerdo de nada,

huyeron de mí todas mis dolencias.

El ímpetu del ruego que traía

se me ahoga en la boca pedigüeña.

Y sólo pido no pedirte nada,

estar aquí, junto a tu imagen muerta,

ir aprendiendo que el dolor es sólo

la llave santa de tu santa puerta.

(Gertrudis Gómez de Avellaneda)

Getsemaní

Ya se escuchan los gritos

temblorosos de los cobardes.

Ya vibran las antorchas

que ciegan a los seguros.

Despertad, que ya llegan,
¿no los veis?
Vienen a entregarme
a quienes renunciaron a su humanidad.

como sanguijuelas en pierna llagada,

engordando su poder.

Rematan en la cabeza al caído
para demostrar su “valentía”.
Se esconden las raposas
bajo cifras macroeconómicas,
y Caín se niega a reconocer
que Abel es su hermano.
¿No los veis? ¿Es que no los veis?

La luna será testigo
impotente de la traición.
Quedará el ángel
llorando la blasfemia.
Y el olivo,
el olivo no tendrá ya más
fuerzas para dar paz.

Todo quedará vacío,
lleno de hombres llenos de sí.
Lleno de nada; vacío de Ti.
Y el silencio anhelará exhausto
llenarse de tus esperanzas
en la raza humana.

El fruto del silencio

El silencio ¿da fruto? ¿sirve para algo? ¿debería servir, acaso? El silencio, cuando no es simple ausencia de ruido, sino PRESENCIA  de quien te sobrepasa, ese silencio, sí da fruto.

Aunque, como le es propio, no es un fruto evidente, rotundo o imponente; sino sutil, mágico y frágil. Es pisar por este mundo de otra manera, como sobre una fina lámina de brisa... ¡todo eso y nada más que eso!

Madre Teresa lo expresó así:

El fruto del silencio es la oración.
El fruto de la oración es la fe.
El fruto de la fe es el amor.
El fruto del amor es el servicio.
El fruto del servicio es la paz.

La mejor poesía

Silence is deep as Eternity, speech

is shallow as Time. (Carlyle)

"No escribiré más versos, ¡oh misteriosos númenes!, no imprimiré más vanos y sonoros volúmenes"
-el poeta decía-.
"De hoy más, sea el silencio mi mejor poesía.
De hoy más, el ritmo noble de mis actos diversos,
sea, celestes númenes, el ritmo de mis versos.
De hoy más, estos mis ojos, de mirar claro y puro,
cerca de cuya lumbre todo verso es obscuro,
traduzcan lo inefable de mis ansias supremas,
mejor que las estrofas de los hondos poemas..."

"Y lo que su silencio no supiere expresar,
leedlo en las estrellas, las montañas, el mar;
en la voz temblorosa de una amante mujer
(siempre y cuando su enigma sutil sepáis leer);
en las brisas discretas, en el trueno salvaje,
y en la nube andariega que siempre va de viaje.»

"¡Oh diáfano hilo de agua: lo que yo callo di!
¡Oh rosa milagrosa, haz tú versos por mí"

(Amado Nervo)

El estárter romano

(Mateo 17, 24-27)
Él paga mi deuda y mis carencias

con su moneda y sus tesoros.

Él toma la iniciativa;

pero necesita mi colaboración

(ir, pescar, abrir bocas de peces, volver, pagar...)

Él está libre de este mundo;

pero quiere que aprendamos

a jugar con las reglas de esta tierra.

Él hace, en definitiva, el milagro;

a mí me corresponde el trabajo.

Él ha querido –y yo me he dejado-

que no haya más “Él” ni “yo”,

sino sólo el correr una misma suerte,

el contemplar un mismo horizonte,

el vivir en una sola compañía.

Atrapar a Dios

¿Quién puede detener la fuerza del mar,

o las sacudidas de la tormenta?

¿Quién puede intentar guardar

un rayo de sol, un poco de viento?

¿Quién puede atrapar a Dios?

Sólo cabe la actitud de la gaviota,

que deja que el viento pase por todo su ser;

y que sólo su ímpetu o caricia sostengan sus alas.

Sólo cabe la actitud de la hierba,

pobre, sencilla,

que siempre espera la próxima lluvia.

Sólo cabe la actitud de las rocas del mar,

que se dejan moldear por éste.

Lentamente, constantemente.

Sólo cabe la actitud del campo en barbecho,

que nada tiene

y todo lo espera de su Dueño.

"...pero la palabra de Dios no está encadenada" (Tm 2, 9)

Aceptaré la astilla

Aceptaré la astilla

sólo si proviene de tu Cruz.

Me dejaré manchar por la sangre

que brote de tu coherencia.

Se pegará a mis pies el polvo

ágil al transitar por tus caminos.

Quedarán girones de mi corazón

enganchados a los pobres que me des.

Ya no tengo miedo

porque Tú ya fuiste, del todo,

cruz astillada, sangre comprometida,

camino arriesgado y corazón partido.

En definitiva, yo te acepto a Tí,

con todo tu "equipaje",

Tú que me aceptaste a mí primero,

cuando tanto yo te hería....

Papeles manchados

Somos tan sólo papeles manchados,
en todos los sentidos.
Manchados por nuestros pecados,
rotos por nuestras incoherencias,
pisados por la envidia de otros.

Pero somos también papeles
coloreados por tu Letra, Señor,
grabada en nuestros corazones.
Las palabras de tu consuelo,
los versos que otros nos dijeron;
somos sólo eso,
lo que otros nos quisieron.

Quiero, Señor, ser sólo tu papel;
blanco de humildad,
sin arrugas por sencillez.
Donde se plasmen para siempre
la sangre del oprimido,
la lágrima del pobre,
y el sudor del honrado.
Donde cada noche,
escribas Tú el encanto.

Y ojalá que esta novela,
que soy yo pero que es tuya,
puedan leerla otros ojos
y sea aliento y consuelo,
compañía y afecto.

Silent Night... ¿dormir o soñar?

Hoy rompo el silencio sólo por una canción que es más hermosa que el propio silencio: una canción del grupo de rock cristiano norteamericano "Casting Crowns". Es una balada triste de Navidad que pone el acento en que hoy en día, como hace 2000 años, también parece que no hay espacio para Dios en nuestro mundo. Y la diferencia que hay entre soñar (los sueños de Dios para el mundo) y estar adormecido (por nuestras incoherencias y sorderas)
"Vino a su casa, pero los suyos no la recibieron" (Jn 1, 11)
Buena melodía, impresionante letra. La puedes descargar traducida al Español aquí.
El vídeo con la música: